Ilhas

UM PORTO

Um porto é como uma seara plantada de mastros,
uma azáfama de gritos;
brancos fumos desvanecem o azul;
vou por estas horas em que se deambula de um vinho
a outro vinho, de uma boca salgada a um beijo.

Não haverá regresso, ainda que o digas.
Este oceano começa no tédio das casas.
Giram as hélices ao fundo de uma cabeça citadina -
isto é: na amarga vida das metrópoles.

O ofício das vagas, a minúcia das velas -
outro destino não queria:
empunhei o leme, recolho a âncora, bebo, escrevo -
é como o ranger de desusadas portas, um alarido de
ferros,
uma vibração de ossos há muito sentados.

Tudo acaba na sedução das cadeiras,
das páginas onde soletramos um sonho atlântico,
o ancoradouro que nos prende:

ainda que o digas não partirei -
conheço a nostalgia que vive para sempre no coração da
infância e dos barcos.

José Agostinho Baptista

Ao conhecer um poeta, costumo interessar-me pelas suas origens. Não que a poesia seja reflexo do meio que circunscreve o criador; afinal, "tantos mundos foram já reinventados entre quarteirões exíguos, na invariabilidade de cidades onde escorrem os dias". Mas há poetas-lugares que, sendo cidadãos do mundo, se transmutam invariavelmente em aldeias. Em casas.
Assim é José Agostinho Baptista. Etéreo, e familiarmente ilhéu.

(pintura da Caspar David Friedrich)