Os monólogos insurrectos - XII

Ainda há mortos por florir nas âncoras. Não falam. Trazem seringas na boca e o sangue cosido à terra. Fundam raízes de linfa e abdicam das veias, nada após nada, somando os lábios ao coração das petúnias. Os mesmos mortos.
Assinam a noite. Vêm do horizonte das valsas, sem leme, com certidões de ódio vedadas a solidão. O mesmo silêncio, o mesmo quebranto. Os mesmos mortos.
Se falassem, estaríamos ambos mais longe do dom dos cancros. Eu e tu. Inscrevem-nos os órgãos por ordem alfabética e aguardam, clandestinos do destino, em idades vazias à beira do incesto.
Vem. Longe é uma palavra que arde na boca. Velemos a pele que jorra dos ossos como perfumes em lume brando. Levemos ao altar a tibieza das formas e enchamos os adros com exércitos de búzios. Ouve-os. Dentro estão as pautas da última chuva, quando o mundo era ainda uma janela plácida de barcos a ovular.