são quatro e meia da manhã e eu ainda acordada a ver-te dormir. a tua mão uma concha na minha perna. a minha perna apenas a minha perna. jantamos qualquer coisa que puseste no forno, delicioso como sempre. depois fomos ao cinema ver um filme da última sessão que tinha estreado. não me lembro já do nome. só de olhar para ti ao meu lado, tu a sorrires à pressa para voltares ao enredo, e eu a trincar com força o meu lábio inferior para ter a certeza que tu és verdade. depois o caminho para casa, uma música antiga no rádio, eu com vontade de dizer que também sofro de um problema de expressão, vários até, que a música é para ti ou como se fosse. sobre mim. que te amo e que não sei porquê a minha língua não consegue articular as palavras. tu sereno ao lado, os teus olhos azuis a iluminar a escuridão. (aposto que não sabes por que te chamo pirilampo) a casa que começa a aparecer ao fundo. mais tarde o quarto, tu a despires-te, eu a fingir que faço o mesmo, mas antes a tentar decorar todos os sinais das tuas costas. a cor exacta de cada centímetro da tua pele. depois o pijama aos quadrados brancos e azuis a cobrir-te o corpo. um rasgão na manga. e tu na minha cama. tu na minha cama. e eu sem saber o que fazer da música que me enche a cabeça e das flores que me querem nascer da boca mas não conseguem. muito menos da vontade de te decorar. de modo que continuo acordada às quatro e meia da manhã, com as minhas mãos no teu rosto na breve esperança de que estejas a sonhar comigo a contar-te do muito amor que te tenho.
Neste breve silêncio de interminável confusão procuro-te. Neste espaço minúsculo que chamam Terra, não te encontro. Não te sei procurar em lado nenhum. Não te sei... Mas sabia de ti quando alegre sorria. Sabia de mim quando de ti sabia. Para que sítio distante foste? Perdi-me na confusão deste minúsculo espaço que me acolhe (desesperadamente)
Fujo.
Fito aquele horizonte que te pertence... cheio de sonhos perdidos...
Quatro peças, quatro pedaços de caos, espalhados pelos domingos. Uma história por dia e por espaço, uma ligação humana ou não Encontro e desencontro pela cidade fora. Para mais informações ou reservas ligue 918626345 ou contacte-nos no mail: teatroensaio@gmail.com Apareça e divulgue
quarta-feira, 18 de fevereiro de 2009
Olá a todos! Está a chegar o Entrudanças! http://www.cm-castroverde.pt/ad2006/adminsc1/app/castroverde/uploads/progr.pdf Entre concertos, Oficinas, Bailes e Leituras, haverá também venda de Artesanato, na Praça Zeca Afonso. Hobby by AV, de Andreia Vitorino (www.hobbybyav.blogspot.com) tem orgulho em poder estar presente e deixa o convite a uma visita! De sábado, 21 a Segunda, 23, desfrutem e ofereçam alegria e cor às vossas amigas! Acessórios ousados e diferentes, com um toque de beleza! Simplesmente femininos!
encantada estou por estas brasas que a mim te trazem num veleiro de velas suadas de mar. fevereiro ficou ancorado no inverno e pelas mãos da primavera chegas também. estou por ti rodeada, de beijos de sal e de abraços enrolados como meigas ondas. a minha alma flutua na tua e os nossos corpos terrenos mesclam-se em segredos de amantes.segredas-me ao ouvidos as cores do paraíso. no teu peito uma papoila rubra que por nós floresce. dois! sãos dois os corações que palpitam, num amor em uníssono que o faz soar um só. e a papoila rubra cumpre-o quando entre nós se esmaga sem morrer.
Eis um livro que eu tive a sorte de encontrar este fim de semana numa feira de livros usados em Lisboa, pois é uma obra muito útil e interessante para se compreender o período 1919-1933, essencial para tudo o aconteceu depois no século XX, e poder conhecer com mais rigor a vida e os hábitos da população Berlinense numa época em que Berlim era uma cidade extravagante, tendo contribuido muito para a cultura, a ciência e a política mundial do século passado. Penso que é um livro especial para quem gosta de história, política, cultura, e já agora, para quem gosta de Berlim. (edições terramar)
Senti vontade de escrever, como na maioria das vezes acontece, mas algo parece que falta! Falta-me sempre alguma coisa entre os princípios substanciais, as formas da existência por dimensões que ficam por sintetizar. As evidências são sempre objecto de reflexão, a expressão dinâmica gera um movimento especial onde o indizível se executa. Desfazem-se posturas, criam-se outras e a obscuridade da existência é uma postura. Momento sintético que vislumbra outra condição, esta medida densa do pulsar existencial onde tomo de ti uma hipótese! Projecto-me numa tensão rumo ao infinito, uma busca incessante, apesar de ter encontrado aquilo que me parece razoável, pelas mais diversas vertentes, comungando assim do sentimento universal. Resta apenas este lugar onde tudo incide apesar das formas estranhas de abordagem, dos modos como a consciência concebe o que se lança… começo aqui a interioridade do irreflectido, em viagem ao absoluto daquilo para o qual não tens palavras.
Castro Marim, 26 de Janeiro de 2009 – 14:03h Jorge Ferro Rosa, in Caderno da Alma
Em processamento... Ficou aquela palavra As outras que não escrevi Os agradecimentos que esqueci Em processamento ficou sim Tudo o que pensei e não vivi.
Tavira, 22 de Janeiro de 2009 - 22:15h Jorge Ferro Rosa in Caderno da Alma
À noite deitava-se sempre de barriga para baixo. Tinha as paredes do quarto pintadas com cores dadas por alguém. Um poster atrás da porta que ninguém deu, poucos viram e muitos procuravam. No chão coisas apoiadas em pernas ou também deitadas de barriga para baixo. No tecto a certeza que tudo aquilo era visivel mesmo sem a luz do Sol. E tantas coisas a preencher o resto. Tantas coisas dela, que desistiu da ideia de comprar prateleiras ou armários. E não foi por recear não haverem suficientes, foi porque não queria que aquelas coisas ganhassem pó. Aquelas tantas coisas que quando de noite se deitava de barriga para baixo, voavam pela janela e ajudavam a esticar os sonhos até ao dia seguinte. Até ao momento em que lhe chegava outra cor para pintar mais um pedaço de parede.
Paz eterna à alma do Grande e Eterno Génio Aguardela!
Deixo-vos este link para algo que escrevi em Novembro do ano passado e que inclui uma crónica com um concerto d'A Naifa em 19-04-2008, o meu último antes de sair de Portugal, para onde talvez não volte a ir viver...
Não há mortos que morram tanto como os nossos. Se um daqueles que nos pertence morre sete ou setenta vezes no coração, de quem apenas ouvimos falar morre uma vez, na sua data, e os que sempre viveram longe morrem-nos metade ou um oitavo. E metadede uma morte é quase nada, são casas decimais no sofrimento. (Que digo? Milésimas, milésimas!)
(Gonçalo M. Tavares, in "1"/ Relógio D'Água Editores)
O soldado estava deitado no chão. Baleado numa perna, cheio de arranhões no corpo, com a cara a arder de sede, de fome e de dor, só conseguia pedir ajuda a um céu habitado por mortos. Por mais vontade que o cérebro tivesse de ir para casa, o corpo não se movia. E a morte começava a aproximar-se. A palidez, o raciocínio a transferir-se do real para o sonho, a história de dois decénios em retrospectiva, o cheiro do perfume da mulher no nariz a fazer cair uma lágrima do olho para a face surrada. Começa-se a pensar no fim e, de repente, aparece uma voz que sussurra: «Torna-te duro, sobrevive, morde a mão mas não te deixes levar pelos demónios. Pensa na resistência: resiste, resiste, volta para junto de quem te pertence.»
No próximo dia 7 de Fevereiro, na Amadora, vai ser o lançamento do livro da escritora Vera Sousa Silva, "amar-te em silêncio", com a chancela da Edium Editores.
"amar-te em silêncio", um livro de poesia de Vera Sousa Silva, construído por desejos e sonhos com sabores intensos, que nos transportam para um universo sentimental. Uma configuração de estados de um quotidiano na versão de uma mulher personificada e que aqui se expõe pelos actos, representados na poesia, e partilhados pela autora. Bons momentos para uma reflexão ou para uma apreciação natural, através de uma excelente leitura.
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Podemos sentir cada mensagem intimamente, numa excelente escrita, num mesclado de momentos reais e outros imaginados, que prendem pela curiosidade e pela emoção que cada leitura cria.
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Junto envio-vos uma pequena biografia da autora.Em breve darei mais informações acerca da hora e do local deste evento.Compareçam e divulguem! BiografiaVera Sousa Silva nasceu em Lisboa, a 27 de Janeiro de 1974, residindo na Amadora, desde essa data, onde casou e foi mãe.
A poesia está presente na sua vida desde a infância. É, no entanto, uma escritora versátil, porque, embora escreva muito bem em poesia, consegue abranger outros géneros literários com a mesma intensidade e beleza. A sua escrita poética é bastante intimista com um traço tónico definido no amor. Prefere o estilo livre, mas tem também diversos poemas com rima e métrica, como por exemplo sonetos.
Em Fevereiro de 2007 lançou o seu primeiro livro de poesia "Pétalas Soltas" pela Corpos Editora, e, no final do mesmo ano, participou na antologia de poesia do site www.luso-poemas.net. Já em 2008 participou na Antologia de Prosa e Poesia do Luso-poemas, desta feita com prosas.
Ainda no Luso-poemas, participou em diversos concursos, tendo vencido em Dezembro de 2006 o Concurso Poema de Natal e, em Junho de 2008, o Concurso do Vinho, ambos na vertente de poesia, o que, desde 2006, lhe valeu o direito a condição de Membro de Honra daquele famoso site de poesia.
Facto: afecta 16% da ortografia portuguesa de Portugal.
Fato: afeta 0,45% da ortografia portuguesa do Brasil.
Factor negro: ??? Em África ninguém vota nunca na matéria, têm guerras, morrem à fome e por isso muda-se e ninguém se queixa... é triste mas é assim...
Aproveito este tema que me revolve o estômago muito mais do que os compostos químicos que põem na comida.
É um facto que os tempos evoluem e que na língua de cada povo há que acompanhar essa evolução, quanto a isso nada tenho contra, nem contra a inclusão do k, w e y (quase que dava kiwi mas não chegamos lá...) e das palavras que se falam todos os dias por influência dos meios de comunicação, da arte, seja do que for (todos somos influenciados ninguém o poderá negar).
Quanto aos acentos talvez se chegássemos a um consenso se pudessem banir alguns (assim como se podia banir algumas das sumidades que propuseram esta reforma).
Porém a coisa terminaria por aí, sobretudo essa alarvidade que é acabar com o hífen em tantas palavras.
Não me lembro de um ataque tão cerrado a uma língua que tende mais a morrer que a ser revitalizada, porque a cada reforma se vão perdendo referências, se vai empobrecendo uma língua com intuitos comerciais.
Lamento profundamente esta aproximação do idioma. Cada povo tem a sua cultura e a unificação não vai trazer benefícios senão às editoras que venderão novos dicionários em papel ou electrónicos (talvez nem a elas porque terão que ser retirados milhões de livros que servirão para a fogueira e sabendo da predisposição incendiária de alguns portugueses e alguns brasileiros diria que é um festim) e sobretudo aos dos costume, sim os políticos e os seus amigos de sempre, os empresários, os mais ricos do mundo e afins. A esses sim decerto que vai trazer todas as vantagens.
Não vejo aqui africanos, seria interessante ver a opinião de um qualquer africano daqueles que ainda falam português (aí decerto que lhes fará mais falta um mero pão para lhe matar a fome, mas isso é tema de outras esferas, que os seus governantes corruptos se encarregarão de silenciar com a tortura, a morte ou qualquer coisa se se queixarem). Mas qualquer dia pergunto a algum amigo meu de Angola ou Moçambique, decerto que torcerão o nariz a muitas das barbaridades cometidas contra os vários tipos de português e a sua aproximação.
Imaginem apenas um acordo ortográfico entre Inglaterra, Austrália e Estados unidos... estão a ver a unificação? É um pouco como ir a Espanha e falar em unificação das várias línguas (que se ofendem se lhes chamem dialectos), castellano, català, gallego, euskera... talvez se arrisquem a algo mau, porque essas comunidades defendem a sua cultura e o espanhol é uma obrigação na sua cultura, mas quem fala português é, por natureza, submisso (Fernando Pessoa e Camões ou mesmo Vinicius de Moraes ou ainda Mia Couto que me perdoem).
Já agora talvez queiram um acordo ortográfico com a Espanha (são tantos a falar espanhol, quem sabe qualquer dia têm a ideia) e se acabe com o til (usado apenas pela língua portuguesa em cima de vogais) e o h porque tamaño desperdício de letras e acentos confunde a juventude que tem mais em que pensar... pensar em nada muitas vezes... e depois o que querem? Gente culta? Aparece sempre, mas há cada vez menos...
O português aproxima-se da língua mais básica que há ao cimo da Terra, sim o inglês. Apenas e só negócios. Mas vivemos numa sociedade de capitalistas selvagens, damos-lhes o nosso voto e por isso caluda, há que aceitar as regras sem queixumes de espécie alguma. Em nome do lucro, em nome de assentos na ONU, em nome do servilismo (podem chamar-me de comunista que sempre gostei do vermelho, antes isso que calado)
Já agora e sendo radical porque não fazer renascer o latim. Vai tudo para a escola e o latim passa a ser a língua mais falada no mundo? Não é de lá que vem a origem de tudo? Talvez com uma reformazita a coisa passasse a funcionar. Mas é difícil, obriga a pensar e não há tempo para pensar.
Voltando ao português. Cada povo tem as suas idiossincrasias e a cada período de tempo há mudanças, por vezes radicais, isso convoca a necessidade de uma mudança. Agora tornar a língua escrita mais parecida com a falada é estupidificar quem ainda não a aprendeu, ou seja os nossos descendentes, filhos ou netos ou vindouros que ainda não passaram de projecto.
É um facto que desde sempre escrevi faCto ou aCção assim, assim como no Brasil, em Angola, Moçambique, etc se adoptou outra forma de escrever, porque há diferenças, e são essas diferenças que tornam tudo mais delicioso, mais estimulante. Esta é uma pseudo-unificação. Apenas e só negócios. Crie-se então o português empresarial.
Com o tempo sou capaz de vir a adaptar-me aos acentos porque escrevo no PC, de resto passarei a escrever em português antigo, aquele que acabou em 31-12-2008.
Ficou uma miríade de coisas por dizer, porque este tema tem um sem número de sub-temas a abordar e só mesmo a indiferença, a apatia e a miséria cultural (e não só) dos povos é que permite coisas destas se tornarem regra. Mas nós, poetas, escritores temos o dever de nos insurgirmos pela defesa da nossa cultura, de manifestarmos a nossa liberdade perante essa escumalha que manda, seja de que lado de que Oceano for!
Ao contrário do que se possa dizer vale a pena espernear, porque quem nos faz de estúpidos quer sempre silenciar-nos. Valerá a pena lembrar que só quem se dedica às letras é que se chateia com essas coisas e que os governos cada vez menos se preocupam com a cultura... é pouco rentável!
E será preciso lembrar que Fernando Pessoa preconizava que 'A minha pátria é a língua portuguesa' ? Talvez seja melhor mudar-lhe o nome...
Manuel António Marques (se calhar já não se escreve assim em Portugal...).
A versão abrasileirada que vos convido a visitar também:
Ele queria esquecê-la, apagá-la, fazê-la desaparecer do passado. Deixou de a procurar com os olhos nas ruas por onde, antigamente, um casal apaixonado costumava passear. Mesmo que se cruzasse com ela, jurara, não levantaria o queixo para a cumprimentar. Abriu mil gavetas para rasgar algumas (poucas) fotografias felizes. Embora soubesse que ela nunca o voltaria a procurar, mudou de número de telefone e de residência. Procurou novos amigos, novas mulheres para idolatrar, decorou piadas diferentes, apegou-se a outras músicas. Começou a sair todas as sextas-feiras para dançar tango num clube nocturno com prostitutas. Um dia, viu-a e tudo voltou ao ponto de partida, isto é, ao segundo no qual o coração julga que existem dores que não aparecem com a falência do corpo mas que são capazes de matar. Todos os seus esforços para se livrar de sentimentos antigos tinham sido infrutíferos. Ajoelhou-se perante a mulher e chorou, esgravatando o chão com os dedos e suplicando-lhe para que voltasse para casa, porque não conseguia continuar a viver sem os beijos, os abraços e o calor dela. Mas ela era forte, dura e perversa. Deixou-o sozinho na noite fria, com o ranho a encher-lhe os lábios de vergonha.
Procuro-te no infinito, mas isso não passa de uma abstracção, uma paralaxe após a matéria, num embarque de enlevos. A insuficiência da descrição gera o silêncio, deixando um trémulo de focagem. Só a razão clarifica, a fé ilude, injecta a ilusão. Todos os efeitos ecoam a sua origem e a razão conduz o entendimento cada vez mais perto do primeiro princípio! Ainda estou distante… o cansaço apodera-se lentamente para que o corpo se desprenda! Vamos a isso? Interrogo-me imensas vezes acerca do nada e nada sei, ou a possibilidade de saber presentificado é apenas uma ilusão. As vivências são manifestações da realidade… um atrito separa as formas, sobram ideias que procuram o seu repouso, uma possível adequação. Adequações…! Nenhum sentimento é universal, o que interessa é o lado prático, aquele que produz, aquele que cria, que é motor gerador de situação. O tempo conduz-te para as propriedades íntimas da matéria onde perdes a noção da presença e o esquecimento anula o ser. O acesso está desprovido da essência, por isso nunca estás, és aparência, projecção… ainda que te tente dizer, nunca estás, ficas distante, numa ebulição e evaporando, lentamente. Tenho por aqui uma presença temporária, tal como tu, apenas o regulamento mantém as situações e os desfasamentos. A cegueira absorve-te, pois que fiques nessa preocupação, eu, lentamente me irei afastando de ti, até à ausência total. Não vale a pena chorar, o fim anuncia-se! A harmonia unifica e reconduz a desordem para o adormecimento da origem. O sopro eterno promove o esquecimento, reconhece a estabilidade do sono sem a preocupação do restante. O único sentido é o sentido da harmonia, onde não existem preocupações. A matéria é motivo de apego… é esta azáfama que produz a inquietação, a angústia, nas suas diversas manifestações. A razão ainda vive o seu estádio de infância, abe-lhe o amadurecimento! Ainda é cedo… não compliques o que é simples.
Fuzeta, 28 de Dezembro de 2008 – 13:02h Jorge Ferro Rosa, in Caderno da Alma
que sejam vistos os filmes: “Livro de cabeceira”, “Asas do desejo”, “A viagem de Chihiro”, “Dançando na chuva”; todos os filmes de Fellini (mais inteiramente e preferencialmente “Amacord”), “Casablanca”, “Veludo azul”, “Fale com ela”, “Rain Man”, “Blade Runner”, “Luz silenciosa”, “Cidadão Kane”; todos os filmes do Capra(mais intensamente e eternamente “A felicidade não se compra”);“A fantástica fábrica de chocolate” de 1971, (e todos os filmes onde Gene Wilder esteve); todos os filmes de Woody Allen com todas as questões exaustivas e chatíssimas da vida, vistas com o bom humor e a sensibilidade que ele emprega; “o Sétimo selo”; 70% da obra de Polanski, 100% da obra de Giuseppe Tornatore (mas que se prestasse muita atenção a “Estamos todos bem”);“O Rei Leão” (com moderação!); “O Mágico de Oz” e “Ben-Hur”; que em todas as ocasiões de contato com o cinema, a música nunca seja esquecida e nomes como Max Steiner (“E o vento levou”), Bernard Hermann (“Cidadão Kane”), Alfred Newman (que somou 45 indicações para o Oscar!), Miklos Rozsa (Ben-Hur), Ennio Morricone (todo o mundo sabe quem é!), John Williams (“Tubarão”, “Guerra nas estrelas”, “Indiana Jones”, Superman” “E.T”...), Hans Zimmer (“Rei Leão”...) e o incomparávelNino Rota (parceiro de Fellini e Coppola em melodias inesquecíveis e momentos de extrema luz e inspiração!) fossem executados com o mesmo status e freqüência com que se ouve a música pop nas rádios; que os livros não sejam trocados pelas telas azulados do PC e se descubra o prazer de amá-los fisicamente, inclusive cheirá-los!; que sejam Victor Hugo, Gabriel Garcia Marques, Cervantes, Guimarães Rosa e William Shakespere, conhecidos e guardados dentro de casa, porque eles nos garantem a integridade da alma e a suavidade do espírito! que se preste atenção aos movimentos intensos de Mozart, aos silêncios de Beethoven, as curvas de Ravel, as suavidades de Mendelssohn, a supremacia de Rachmaninoff e as lágrimas de Chopin; que se escute rabeca e se tome conhecimento da viva sintonia do cego tocador-magistral José Oliveira, das cirandas de Lia de Itamaracá, das canções de ninar e de rodar; que o“Armazém Companhia de Teatro”, a “Cia dos Atores”, o “Grupo XIX de Teatro” e o “Grupo Espanca!” estejam na lista de qualquer um que queira ir ao teatro.desejo com fervor que antes de dizer “eu odeio Picasso” a pessoa empreste os olhos por cinco minutos para Guernica e se não sentir nada, não se fala mais no assunto; que Monet, Miró, Velásquez e Caravaggio sejam visitados sempre que se queira explicar para uma criança o significado de “cor que fala” e “luz que surge”; quanto aos poetas, há um imenso número de versos por toda parte. meu filho aos seis fez um poema! não sou capaz de opinar. o que sugiro com relação a eles é que sejam procurados e lidos à exaustão! todos os poetas! bem lidos, bem entendidos, bem não entendidos, bem escolhidos, bem mal escolhidos, bem inventados, bem achados, bem amados!em profundidade e essência, porque a poesia é manifestação pura, genuína, sincera e requer espírito intenso para ser escrita e espírito atento para ser lida. quem não se acha capaz de admirar um verso, um poema, não poderá aproveitar nada das sugestões que fiz, anula todos os anseios anteriores e por tal razão, a lista deve ser desconsiderada e esquecida. para tais pessoas são inúteis os desejos e anseios aqui descritos, ou qualquer desejo e anseio...
Perco-me na procura de mim, entre a doçura dissimulada, no arrojo do espírito que se perde na libido, no verbo sânscrito, entre a metade da incompreensão. O cantar vulgar amordaçou o ventre do bem e do mal, onde a suavidade acrescenta uma alcova contemporânea, tomada da letargia das horas místicas. Falas da minha filosofia e dos encantos que o coração não contorna. As pedras continuam duras com o sopro ausente do invisível, conjugando a lei da estética. Ética privada e depravada, prostituída pelo inconsciente… lugares mitológicos, carne e sangue no erotismo do espelho degradado a um eterno retorno de refúgio. O verbo maldito não possui mais piedade, ficou contaminado pelo retorno, pelo sexo instintivo onde repousa depois das horas dos porquês. A visão sublime desorganiza-se, encarna no gesto das metáforas, depois do café em comunhão! O enlevo da carne torna-se impessoal, sustenta a figura do multiplicável nas orações do caminho das flores, violetas e orquídeas, ante o espelho renegado, por uma ilusão que a aurora sustenta. Tomo no meu sangue a ilusão cósmica, o juízo das coisas que se perdem no jardim da corrupção. Não sei o que resta… as horas foram prostituídas e o conceito de Deus não tem acordo possível! A discussão é uma constante… não existe comunhão, corromperam-se as posturas e os prazeres e o mestre da boa vontade está morto. O meu livro das gargalhadas foi tomado pelo cântico dos ventos e o ribombar dos trovões, a um visionário de misóloga visão. Ofereço-te o trópico poético de um texto profanado, na batalha dos mitos e da luz trémula. O teu olhar missionário não guarda mais a parábola das horas, nem o sol nem a noite, apenas a dialéctica do vermelho no silêncio da premonição.
Tavira, 26 de Dezembro de 2008 – 13:16h Jorge Ferro Rosa, in Caderno da Alma
Vamos chamar-lhe Rui. Mas podia ser Ricardo, André, Nuno, Paulo, João, Sérgio, Luís, Pedro, Bruno,… Rui conduzia o carro. Alexandra ia ao seu lado. Vamos chamar-lhe Alexandra. Mas podia ser Marisa, Andreia, Jacinta, Raquel, Verónica, Rita,… Rui e Alexandra tinham deixado o filho de 4 anos em casa dos pais dele. Não vamos chamar-lhe nome algum. Podia ser todos os nomes. Rui e Alexandra conversavam acerca da casa nova, para onde iam mudar já no próximo fim-de-semana. - Como vamos fazer as mudanças? - O melhor seria alugar uma carrinha e levávamos tudo de uma vez, não achas? - Estou desejosa de ver a biblioteca cheia de livros!
Rui tinha acabado de sorrir para a Alexandra, quando vê um carro vir em direcção a eles. Só tem tempo de dizer: - E agora o que é que eu faço?
Alexandra acordou no hospital. Tinha um braço partido e os médicos preparavam-se para operá-la, quando lhe disseram: - O seu marido morreu no acidente.
Rui tivera morte imediata. Os dois carros chocaram frente a frente. Condutor com condutor. Os passageiros do outro carro não sofreram quaisquer lesões. A polícia ainda não chegou a conclusões acerca de como tudo terá acontecido.
Imaginamos o desespero de Alexandra, a raiva, a tristeza, a incompreensão e todo um rol de sentimentos a que não vamos chamar nomes, por não sermos a própria Alexandra. Chamamos-lhe Alexandra, mas podia ser Marisa, Andreia, Jacinta, Raquel, Verónica, Rita. Imaginamos o filho deles…. O filho tem 4 anos. Mas podia ter 8, 20, 40. Imaginamos os pais dele…. Mas podiam ser os pais dela.
Chamámos-lhe Rui. Mas podia ser Ricardo, André, Nuno, Paulo, João, Sérgio, Luís, Pedro, Bruno,…
Veneno Cura com estreia prometida para Janeiro de 2009 deixa-nos em pulgas à espera do novo trabalho de Raquel Freire. São cinco as histórias de amor contadas por Raquel Freire no filme Veneno Cura, no regresso da realizadora à cidade do Porto. A película retrata a capacidade humana de não ter medo de amar e de ser amado e do risco de partir em busca de sonhos. Veneno Cura conta histórias de amor impossíveis, imorais, politicamente incorrectas, socialmente inaceitáveis. As personagens de Raquel Freire são completamente humanas, mas não têm medo de assumir a necessidade que todos têm de amor, de serem amados e de amar. Numa época em que se tem tanto medo, ninguém quer ser vulnerável, onde mostrar essa capacidade de amar é tido como um sinal de fraqueza.
Há um momento em que todos nos cruzamos. Na noite escura. Quando perdes tudo o que há para Perder, o que é que te faz continuar? O teu pior? O teu melhor? O que te impede de te atirares da ponte na primeira oportunidade? O que és capaz de fazer para sobreviver à mais terrível das dores? Amas com as tripas de fora. O que és capaz de fazer por amor? Como é que sobrevives com o coração partido? Quanto tempo dura um sentimento? Tem prazo? Já morreste de amor? Não se pode viver sem amor. O amor salva. O amor mata. O amor cura. Há um Porto onde se morre de amor. Há um clube onde tudo é permitido. Imperatriz. Vem.
No seio da ânsia profunda acolho-te ainda que o teu silêncio humedeça o meu olhar e todos os corolários da grande passagem. Guardo a tua palavra pela máxima compreensão dos encantos entre o anónimo de uma passagem ocasional. Ainda tenho nas veias a sedimentação do todo, a vaga flutuante do templo do amor! Sou a tua ponte, o universo do inacabado por um maior granjeamento, voluptuoso… senti-me cúmplice da floração no momento de aceleração da imagem. Profanei uma vez mais o olhar da manhã, tomei-me na poeira do tempo entre sucos purificados ao fôlego da existência. Todos os sabores tomaram-me no anónimo do tempo! Vou com esta fisionomia, não posso ter a que não tenho, apenas estamos separados por uma muralha que tu criaste naquele dia. A minha pátria também é a tua, o que nos separa é a água da nascente e o vento unificado. Sou contigo no suspiro implacável, na ânsia funesta e deserdeira, onde as pregas da palavra insuflam cadencias, mecânicas de um novo compromisso. Não quero compromissos, sempre te disse isso! Uma luz brilhou em agradável momento, numa ardência de inspiração por um timbre silencioso. A mecânica dos laços ainda faz mover a grande roda do tempo e as palavras do grande livro enchem as veias de renovada serotonina! O encanto é fogoso… continua a arder no grande império ante a forja do corpo alveolar. A epiderme é o nosso elemento de unificação, somos na respiração o grande encontro e a vontade de fervor desdobrado. Na força do meu desejo escondes a tua existência… pela dinâmica múltipla da identidade concilias o ideal do encanto que fica por acontecer.
Tavira, 17 de Dezembro de 2008 – 11:49h Jorge Ferro Rosa Escrito no café “Veneza”. In Caderno da Alma
"O NATAL VISTO PELOS NOSSOS GRANDES POETAS" é o título da sessão de poesia sobre o Natal no próximo dia 18, no Café Progresso, no Porto às 21,30. Acompanhamento musical (viola e acordeão) e leitura de poemas inesquecíveis.
Tudo morre à nossa volta porque a carne se degrada, apodrece, arde. Os amantes morrem com o acabar dos minutos. O sabor de um beijo piora com as rugas. O cheiro da boca, o hálito, apodrece à medida que os pequenos ossos alojados nos maxilares, os dentes, ganham cáries. A tempestade abate-se sobre a árvore e racha-a, abate-a, tira-lhe vida. É trágico ser madeira que dá fruto no meio de trovões. Mas a carne existe, é real, faz-te respirar. Tem muito poder. Desvia-te do essencial: o espírito, o pensamento, o interior do cérebro. A carne vicia-te na carne, dá-te vontade de comer, de mastigar, de fornicar. Degolar o porco para chupar meia dúzia de costeletas sebosas. Passar a tarde a olhar para as pernas da mulher à espera que essas mesmas pernas lancem o convite da cama. Prazer da carne, imbecilidade. Como esperar que o amor dependa da saliva, da transpiração, do esperma, dos fungos, do sexo, se o que persiste não reside no corpo? Fazer amor não é o corpo. Este está a mais, ocupa espaço, como os bifes de galinha que enchem o frigorífico. Dar importância à alma, portanto. Mas como não pensar que aquela linda mulher está ali a olhar para ti, aguardando que te esqueças da cobardia para a galanteares? Como fazer amor sem sair do intelecto? Esquecer que o pénis tem as suas próprias necessidades. Acontece que estás sentado numa sala da qual não podes sair e sentes-te observado por duas belas pernas. Coras, ficas vermelho, derretes. Julgas que não mereces tanta atenção por parte da perfeição. Pensa, no entanto, que nada de perfeito surgirá a partir daquilo que encarquilha. Olha para as pernas: envelhecerão, ganharão varizes. Queres lamber as futuras linhas verdes das pernas da mulher? Repara nisto: a carne tem pêlos. Se a moça não os cortar, terá tantos que te dará vontade de vomitar Olha para aquelas pernas. Ai pernas, belas perninhas. Imagina o nojo. Vê o pavor da carne e salva-te, salva-te. Toda a gente quer ser salva de algo. Do Inferno, do fogo inextinguível que tudo consome, da consequência do pecado, do minuto após o prazer, da condenação, do castigo.
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